I passi rimbombano sul marciapiede, consumato dal tempo, da tanti altri passi, alla ricerca dei monumenti e delle vie, delle note del Jazz. Passi che parlano il suo stesso dialetto, quello di altre città, ma anche lingue straniere. 

L’uomo vaga, come fosse rimasto nel mezzo di un deserto, disperso senza punti di riferimento.

Ma questa è la sua città. Lo è da sempre. Non dovrebbe sentirsi così. Eppure lo pervade una strana sensazione, come se fosse altrove. Un sospiro lo distrae, un anelito portato dal vento leggero. “Cos’era?”

Si volta: l’arco dai contorni scuri sembra risucchiarlo.

Porta Santa Susanna.

Immobile osserva la strada che sale. Avverte ancora un respiro provenire da qualche parte. Un brivido scende lungo la schiena, un avvertimento.

La curiosità supera l’inquietudine.